Il ne faudrait venir ici que pour chanter l’amour et le printemps …
Hier au téléphone, un homme qui pleure. Qui pleure comme un enfant. Qui pleure tant, que sa bouche déformée par la douleur, formule juste une succession de mots à peine audibles. Il dit « C’est Max » il dit « mon fils s’est pendu » Il dit « c’est ma faute » il dit « je n’ai rien vu » Il dit « il avait 20 ans, tu te rends compte ? 20 ans ! »
